分割。
烹饪。
厨房。
王振瘫坐在冰冷的金属走道上，这几个词像一把钝刀，在他的脑子里来回刮擦。
他看着秦川走向那扇不起眼的铁门，背影平直，步伐稳定。
仿佛他不是走在摇摇欲坠的高空走廊上，而是走在自家餐厅的后厨通道里。
“吱呀——”
头顶的金属骨架又发出不堪重负的呻吟，铁锈和灰尘簌簌落下。
王振打了个激灵，猛地抱紧了怀里的林一。
他想喊住秦川。
他想说我们得想办法下去，离开这个鬼地方。
可他的喉咙里，只能发出嗬嗬的漏气声。
他看着秦川的背影，又低头看了看脚下被冰勉强连接的断口。
留在这里，穹顶随时会塌。
跟着秦川……去那个所谓的“厨房”……
王振的胃里一阵翻江倒海。
“王叔叔，我们不跟过去吗？”林一的声音在他怀里响起。
孩子的身体不再滚烫，但声音里还带着一丝虚弱。
“秦川叔叔要去厨房了。”
“林一，别说话。”王振的声音嘶哑，“我们……”
“厨房里有好吃的吗？”林一仰起小脸，眼睛里没有恐惧，只有孩童的好奇，“我饿了。”
饿了。
这个词像一根针，扎进了王振混乱的思绪里。
他低头看着孩子苍白的小脸，嘴唇干裂。
秦川已经走到了那扇铁门前。
他没有回头，只是伸出手，握住了门上那个轮盘状的把手。
王振咬碎了牙。
他用尽全身的力气，抱着林一，从地上爬了起来。
双腿像灌了铅，每一步都踩在摇晃的冰面上，发出细微的碎裂声。
他踉踉跄跄地，跟了上去。
“咔——”
秦川转动了轮盘，一声沉重的机括弹响。
他拉开铁门。
一股难以形容的气味，从门后涌了出来。
那不是食物的香气。
也不是之前那种甜腻的香水味。
那是一种冰冷的，混杂着福尔马林和铁锈的味道，底下还压着一层淡淡的，几乎无法察觉的腐败腥气。
王振的脚步，钉在了原地。
秦川没有犹豫，迈步走了进去。
他的身影，消失在门后的黑暗里。
“王叔叔，快点。”林一拉了拉他的衣领。
王振闭上眼，又猛地睁开。
他抱着林一，像一个奔赴刑场的囚犯，跨过了那道门槛。
门后的景象，让他的心脏停止了跳动。
这里不是厨房。
或者说，是某种他无法理解的，“厨房”。
这是一个巨大的，长方形的房间，像一个冷库。
房间里没有窗户，只有头顶几盏昏暗的灯，发出惨白的光。
光线下，一排排金属挂钩，从天花板上整齐地垂下。
每一个挂钩上，都挂着一具……一具人形的物体。
他们被倒吊着，双脚被固定在挂钩上。
他们的皮肤呈现出一种不自然的蜡白色，血管的青色网络清晰可见。
他们的身体表面，覆盖着一层薄薄的霜。
几十具，上百具。
男人，女人，老人，孩子。
他们像屠宰场里的牲口，被整齐地排列着，等待处理。
更让王振魂飞魄散的是，从每一个人的脖颈大动脉处，都插着一根半透明的软管。
这些软管汇集到墙壁上，连接着一套复杂的，由玻璃和金属构成的管道系统。
管道里，有液体在缓慢地，有节奏地流动着。
“咕……咚……”
“咕……咚……”
那是房间里唯一的声音，像一颗颗缓慢跳动的心脏。
墙壁上，用红色的油漆，潦草地涂着一些字。
“A区：陈年（50年以上）”
“B区：壮年（20-50年）”
“C区：幼苗（20年以下）”
在一些挂钩旁边，还挂着小小的金属牌，上面刻着字。
“编号73，女，24岁。风味：清甜。建议烹饪方式：清蒸。”
“编号114，男，67岁。风味：醇厚。建议烹饪方式：慢炖。”
王振的目光，落在了C区。
那里挂着几个小小的身体。
其中一个金属牌上写着：“编号201，男，8岁。风味：鲜嫩。建议……”
王振再也看不下去了。
“呕——”
他猛地转身，对着墙角，剧烈地干呕起来。
胃里空空如也，只呕出酸涩的胆汁。
他想捂住林一的眼睛，可他的手臂抖得像风中的落叶，根本不听使唤。
“王叔叔，你怎么了？”林一的声音带着困惑，“那些人，都在睡觉吗？”
他指着那些被倒吊的身体。
“他们为什么要吊着睡觉？脖子不会难受吗？”
王振说不出话。
他只能发出野兽般的，压抑的呜咽。
他的世界观，他的理智，他作为人类的一切认知，都在这个房间里，被彻底粉碎，然后被冲进了墙角的排水沟。
秦川没有理会崩溃的王振。
他走在这片由尸体组成的“森林”里，像一个经验丰富的采购员，在巡视自己的货品。
他走到一具被标记为“壮年”的男性身体前，停下。
他伸出手，在那具身体冰冷僵硬的小腿上，轻轻敲了敲。
发出“梆梆”的，如同敲击冻肉的声音。
然后，他抬起头，看了一眼连接着那具身体的软管。
管道里的液体，流动平稳，颜色清澈。
“保鲜手法很专业。”
秦川开口了，声音不大，却像重锤一样，砸在王振的耳膜上。
“低温循环，隔绝空气，最大限度地保留了肉体的活性。”
他走到另一具被标记为“陈年”的女性身体前。
这具身体的皮肤，已经出现了轻微的褶皱。
“这个，时间太久了。”秦川摇了摇头，“水分流失严重，肌纤维已经老化，只适合做肉汤的底料了。”
他的语气，就像一个厨师在抱怨供应商送来的食材不够新鲜。
王振扶着墙，缓缓地滑倒在地。
他放弃了思考。
他只想就这么死去。
“秦川叔叔。”
林一的声音，打破了秦川的点评。
孩子不知何时，已经从王振的怀里挣脱出来，走到了秦川身边。
他仰着头，看着秦川。
“你真的要用这些叔叔阿姨做饭吗？”
秦川低下头，看着林一。
他那双空洞的眼睛里，第一次，似乎有了一丝情绪的波动。
但他没有回答。
“妈妈说，不可以吃人。”林一很认真地说，“吃了，会变成坏孩子。”
秦川沉默了片刻。
“他们不是人。”他说。
“他们是食材。”
说完，他转过身，继续向冷库的深处走去。
“王叔叔，”林一跑回王振身边，拉着他的手，“秦川叔叔说他们不是人。”
王振麻木地看着他，嘴唇动了动，一个字也说不出来。
“他们是食材。”林一重复了一遍，然后歪了歪头，像是努力在理解这个词的含义，“食材……是可以吃的吗？”
就在这时。
“咕嘟……咕嘟……咕嘟……”
那缓慢的，有节奏的液体流动声，突然变了。
声音来自冷库的深处。
那里的光线更加昏暗。
秦川停下了脚步。
他转过头，看向声音传来的方向。
王振也下意识地抬起了头。
在冷库的最里面，有一个独立的，用更粗的金属栏杆隔开的区域。
那里只挂着一具身体。
那具身体，比其他的都要高大，肌肉虬结，即便在死亡和冰冻中，也透着一股强悍的气息。
他的身上，没有插着细细的软管。
取而代之的，是十几根手腕粗的，黑色的金属管道，像狰狞的刑具，深深地刺入他的胸膛和四肢。
管道里，暗红色的液体，正在疯狂地，加速地涌动。
发出急促的，如同战鼓般的“咕嘟”声。
墙上，这个区域的标签，是用更加醒目的，仿佛鲜血写成的字体。
“S区：主菜。”
那个被称为“主菜”的身体，他的一根手指，轻微地，抽动了一下。
然后，他那双紧闭着的，覆盖着白霜的眼睛。
猛地，睁开了。
那是一双，没有瞳孔，完全被血色填满的眼睛。
它死死地，盯住了站在冷库门口的……
林一。
烹饪。
厨房。
王振瘫坐在冰冷的金属走道上，这几个词像一把钝刀，在他的脑子里来回刮擦。
他看着秦川走向那扇不起眼的铁门，背影平直，步伐稳定。
仿佛他不是走在摇摇欲坠的高空走廊上，而是走在自家餐厅的后厨通道里。
“吱呀——”
头顶的金属骨架又发出不堪重负的呻吟，铁锈和灰尘簌簌落下。
王振打了个激灵，猛地抱紧了怀里的林一。
他想喊住秦川。
他想说我们得想办法下去，离开这个鬼地方。
可他的喉咙里，只能发出嗬嗬的漏气声。
他看着秦川的背影，又低头看了看脚下被冰勉强连接的断口。
留在这里，穹顶随时会塌。
跟着秦川……去那个所谓的“厨房”……
王振的胃里一阵翻江倒海。
“王叔叔，我们不跟过去吗？”林一的声音在他怀里响起。
孩子的身体不再滚烫，但声音里还带着一丝虚弱。
“秦川叔叔要去厨房了。”
“林一，别说话。”王振的声音嘶哑，“我们……”
“厨房里有好吃的吗？”林一仰起小脸，眼睛里没有恐惧，只有孩童的好奇，“我饿了。”
饿了。
这个词像一根针，扎进了王振混乱的思绪里。
他低头看着孩子苍白的小脸，嘴唇干裂。
秦川已经走到了那扇铁门前。
他没有回头，只是伸出手，握住了门上那个轮盘状的把手。
王振咬碎了牙。
他用尽全身的力气，抱着林一，从地上爬了起来。
双腿像灌了铅，每一步都踩在摇晃的冰面上，发出细微的碎裂声。
他踉踉跄跄地，跟了上去。
“咔——”
秦川转动了轮盘，一声沉重的机括弹响。
他拉开铁门。
一股难以形容的气味，从门后涌了出来。
那不是食物的香气。
也不是之前那种甜腻的香水味。
那是一种冰冷的，混杂着福尔马林和铁锈的味道，底下还压着一层淡淡的，几乎无法察觉的腐败腥气。
王振的脚步，钉在了原地。
秦川没有犹豫，迈步走了进去。
他的身影，消失在门后的黑暗里。
“王叔叔，快点。”林一拉了拉他的衣领。
王振闭上眼，又猛地睁开。
他抱着林一，像一个奔赴刑场的囚犯，跨过了那道门槛。
门后的景象，让他的心脏停止了跳动。
这里不是厨房。
或者说，是某种他无法理解的，“厨房”。
这是一个巨大的，长方形的房间，像一个冷库。
房间里没有窗户，只有头顶几盏昏暗的灯，发出惨白的光。
光线下，一排排金属挂钩，从天花板上整齐地垂下。
每一个挂钩上，都挂着一具……一具人形的物体。
他们被倒吊着，双脚被固定在挂钩上。
他们的皮肤呈现出一种不自然的蜡白色，血管的青色网络清晰可见。
他们的身体表面，覆盖着一层薄薄的霜。
几十具，上百具。
男人，女人，老人，孩子。
他们像屠宰场里的牲口，被整齐地排列着，等待处理。
更让王振魂飞魄散的是，从每一个人的脖颈大动脉处，都插着一根半透明的软管。
这些软管汇集到墙壁上，连接着一套复杂的，由玻璃和金属构成的管道系统。
管道里，有液体在缓慢地，有节奏地流动着。
“咕……咚……”
“咕……咚……”
那是房间里唯一的声音，像一颗颗缓慢跳动的心脏。
墙壁上，用红色的油漆，潦草地涂着一些字。
“A区：陈年（50年以上）”
“B区：壮年（20-50年）”
“C区：幼苗（20年以下）”
在一些挂钩旁边，还挂着小小的金属牌，上面刻着字。
“编号73，女，24岁。风味：清甜。建议烹饪方式：清蒸。”
“编号114，男，67岁。风味：醇厚。建议烹饪方式：慢炖。”
王振的目光，落在了C区。
那里挂着几个小小的身体。
其中一个金属牌上写着：“编号201，男，8岁。风味：鲜嫩。建议……”
王振再也看不下去了。
“呕——”
他猛地转身，对着墙角，剧烈地干呕起来。
胃里空空如也，只呕出酸涩的胆汁。
他想捂住林一的眼睛，可他的手臂抖得像风中的落叶，根本不听使唤。
“王叔叔，你怎么了？”林一的声音带着困惑，“那些人，都在睡觉吗？”
他指着那些被倒吊的身体。
“他们为什么要吊着睡觉？脖子不会难受吗？”
王振说不出话。
他只能发出野兽般的，压抑的呜咽。
他的世界观，他的理智，他作为人类的一切认知，都在这个房间里，被彻底粉碎，然后被冲进了墙角的排水沟。
秦川没有理会崩溃的王振。
他走在这片由尸体组成的“森林”里，像一个经验丰富的采购员，在巡视自己的货品。
他走到一具被标记为“壮年”的男性身体前，停下。
他伸出手，在那具身体冰冷僵硬的小腿上，轻轻敲了敲。
发出“梆梆”的，如同敲击冻肉的声音。
然后，他抬起头，看了一眼连接着那具身体的软管。
管道里的液体，流动平稳，颜色清澈。
“保鲜手法很专业。”
秦川开口了，声音不大，却像重锤一样，砸在王振的耳膜上。
“低温循环，隔绝空气，最大限度地保留了肉体的活性。”
他走到另一具被标记为“陈年”的女性身体前。
这具身体的皮肤，已经出现了轻微的褶皱。
“这个，时间太久了。”秦川摇了摇头，“水分流失严重，肌纤维已经老化，只适合做肉汤的底料了。”
他的语气，就像一个厨师在抱怨供应商送来的食材不够新鲜。
王振扶着墙，缓缓地滑倒在地。
他放弃了思考。
他只想就这么死去。
“秦川叔叔。”
林一的声音，打破了秦川的点评。
孩子不知何时，已经从王振的怀里挣脱出来，走到了秦川身边。
他仰着头，看着秦川。
“你真的要用这些叔叔阿姨做饭吗？”
秦川低下头，看着林一。
他那双空洞的眼睛里，第一次，似乎有了一丝情绪的波动。
但他没有回答。
“妈妈说，不可以吃人。”林一很认真地说，“吃了，会变成坏孩子。”
秦川沉默了片刻。
“他们不是人。”他说。
“他们是食材。”
说完，他转过身，继续向冷库的深处走去。
“王叔叔，”林一跑回王振身边，拉着他的手，“秦川叔叔说他们不是人。”
王振麻木地看着他，嘴唇动了动，一个字也说不出来。
“他们是食材。”林一重复了一遍，然后歪了歪头，像是努力在理解这个词的含义，“食材……是可以吃的吗？”
就在这时。
“咕嘟……咕嘟……咕嘟……”
那缓慢的，有节奏的液体流动声，突然变了。
声音来自冷库的深处。
那里的光线更加昏暗。
秦川停下了脚步。
他转过头，看向声音传来的方向。
王振也下意识地抬起了头。
在冷库的最里面，有一个独立的，用更粗的金属栏杆隔开的区域。
那里只挂着一具身体。
那具身体，比其他的都要高大，肌肉虬结，即便在死亡和冰冻中，也透着一股强悍的气息。
他的身上，没有插着细细的软管。
取而代之的，是十几根手腕粗的，黑色的金属管道，像狰狞的刑具，深深地刺入他的胸膛和四肢。
管道里，暗红色的液体，正在疯狂地，加速地涌动。
发出急促的，如同战鼓般的“咕嘟”声。
墙上，这个区域的标签，是用更加醒目的，仿佛鲜血写成的字体。
“S区：主菜。”
那个被称为“主菜”的身体，他的一根手指，轻微地，抽动了一下。
然后，他那双紧闭着的，覆盖着白霜的眼睛。
猛地，睁开了。
那是一双，没有瞳孔，完全被血色填满的眼睛。
它死死地，盯住了站在冷库门口的……
林一。