克莱恩推开酒馆的门，铃铛再次响起，将他重新投入弗吉尼亚夏夜的怀抱。
空气中的闷热感依旧，但比起酒馆里混杂的气味，多了几分清爽。
街道上行人寥寥，只有偶尔一辆老式的福特或者雪佛兰汽车拖着尾灯的光芒缓缓驶过。
路灯发出昏黄的光晕，吸引着几只飞蛾不知疲倦地扑打着。
远处传来火车经过的汽笛声，悠长而寂寞，更衬托出夜晚的宁静。
典型的60年代米酱小镇夜晚景象。
克莱恩沿着人行道不紧不慢地走着，皮鞋踩在水泥地上发出轻微的嗒嗒声。
走了大约一百多米，他在一根老旧的路灯杆下停住脚步。
路灯的光线在他脸上投下明明暗暗的阴影，从口袋里摸出一包香烟，抽出一根叼在嘴上，又拿出一个镀铬的打火机，“啪”地一声点燃。
深吸了一口，辛辣的烟雾涌入肺部，让克莱恩紧绷的神经稍微松弛了一些。
他看似随意地拿出刚才老杰克找给他的零钱，手指在几张纸币和硬币中看似无意地翻检着。
很快，他的指尖触碰到了一张和其他纸币质感略有不同的纸条，它被巧妙地折叠并混在了零钱之中。
克莱恩借着路灯的光亮，迅速且隐蔽地展开纸条。
上面只有一个用打字机打出的地址，位于花生炖特区的一个偏僻街区。
他的目光死死地盯着那个地址，夹着香烟的手指微微颤抖了一下。
“武器吗…”
“而且，很可能就掌握在那个神秘的复兴军手里…”
克莱恩缓缓吐出一口浓白的烟雾，烟雾在昏黄的路灯下缭绕、变形，仿佛一个个狰狞的鬼影。
“呵呵…”
克莱恩发出一声意义不明的低笑，声音沙哑而干涩，带着无尽的嘲讽。
倭国那两座城市的毁灭，还有后续的调查，各种数据在他脑海里闪现。
他太了解了，正因为了解，才让他感到无尽的恐惧。
“潘多拉的盒盖…是要真的被彻底打开了吗？”
他将烟头扔在地上，用鞋底狠狠碾灭，仿佛要碾碎某种不安的预兆。
然后，他将纸条紧紧攥在手心里，环顾四周，确认无人注意后，快步融入了弗吉尼亚州的夜色之中，背影很快消失在街道的拐角。
克莱恩的步伐看似平稳，但只有他自己知道，他的内心正掀起何等惊涛骇浪。
——
三天后，花生炖特区。
夏日的阳光炙烤着沥青路面，空气微微扭曲，带着汽车尾气和城市特有的燥热气息。
在杜邦环岛附近一条相对安静的辅路上，一个身影不紧不慢地踱着步。
此人戴着一顶略显破旧的棒球帽，帽檐压得很低，脸上架着一副遮住了半张脸的廉价墨镜，身上穿着一件与这个季节稍显不合的深色夹克，领子竖起。
这副打扮在人群中也并不算特别突兀，只是巧妙地模糊了他的年龄和显着特征。
这正是经过简单伪装的克莱恩。
克莱恩的目光看似随意地扫过街道两侧，最终停留在一个不起眼的绿色铁皮信箱上。
信箱固定在墙上，没有任何显眼的标识，只在投递口下方有一行几乎难以察觉的小字——商业咨询收件箱。
但这正是中情局设置的众多“非正式信息接收点”之一，内部人员都知道。
这个位于杜邦环岛附近的信箱，专门用于接收那些无法或者不愿通过正式渠道传递的匿名情报。
克莱恩没有直接靠近信箱，他靠在街对面一家已经关门的书店门廊的阴影里，看似在等待什么人，目光却如同猎鹰般搜寻着合适的目标。
很快，一个目标进入了他的视线。
那是一个年轻的黑人精神小伙，大约十八九岁，穿着一件色彩鲜艳、略显宽大的篮球背心，下身是肥大的牛仔裤和磨损严重的篮球鞋。
小伙歪戴着棒球帽，耳朵里塞着耳机，身体随着听不见的节奏微微晃动，正漫无目的地在街上闲逛，眼神里带着这个年纪特有的迷茫和一丝对周遭的不耐烦。
克莱恩深吸一口气，调整了一下墨镜，穿过街道，径直走向那个年轻人。
“嘿，伙计。”
克莱恩开口，声音刻意压得有些低沉沙哑。
精神小伙被吓了一跳，摘下一边耳机，警惕地打量着眼前这个打扮有点古怪的白人男子。
“干嘛？”
他的语气充满了戒备和不客气。
克莱恩从夹克口袋里掏出一张十米币的钞票，用手指夹着，在精神小伙眼前晃了晃。
“有个轻松的活，赚点零花钱，干不干？”
十米币在这个年代对于这样一个街头精神小伙来说，可不是小数目。
小伙子的眼睛立刻亮了一下，但警惕性并未完全消除。
“什么活？违法的事我可不干。”
他嘴上这么说，眼睛却死死盯着那张钞票。
“简单得很。”
克莱恩可不管这个精神小伙睁着眼睛说着丧良心的话，用下巴指了指街对面的那个绿色信箱。
“看到那个绿色的信箱了吗？你帮我把这个…”
说到这，他另一只手从夹克内袋里拿出一个没有任何标记的牛皮纸档案袋。
“投进去就行了，投进去，这十块钱就是你的了，怎么样？”
小伙子看了看信箱，又看了看克莱恩手里的档案袋和钞票，脸上露出怀疑的神色。
“就这？就这么简单？你干嘛不自己去投？”
他是黑，但不傻，感觉这事有点蹊跷。
克莱恩早就准备好了说辞，他耸了耸肩，露出一副无奈又有点尴尬的表情。
“唉，别提了，我跟里面那家咨询公司有点小纠纷，不想让他们知道是我寄的材料。”
“你就帮个小忙，神不知鬼不觉地扔进去，对你没任何影响，还能赚十块钱，够你看好几场电影了，不是吗？”
他的语气听起来很诚恳，像是个遇到麻烦的普通生意人。
精神小伙犹豫了一下，可十米币的诱惑力实在太大，飞快地扫视四周，觉得这光天化日之下，只是投个信应该也没什么大不了的。
最终，他还是伸出了黑手，一把抓过钞票和档案袋，嘟囔道。
“行吧，就这么说定了，投进去就行，对吧？”
“对，投进去就行，然后你就走你的，忘了这事。”
克莱恩强调道。
“知道了。”
小伙子把十米币钞票塞进裤兜，手里捏着档案袋，左右看了看车辆，快步穿过街道。
他走到绿色信箱前，再次警惕地回头看了克莱恩一眼，克莱恩依旧站在街对面阴影里，对他微微点头。
见此，精神小伙像是扔垃圾一样，迅速将档案袋塞进了投递口。
做完这一切，小伙子像是完成了什么重大任务，立刻转身，拉上帽子，双手插兜，脚步飞快地消失在街道的另一头，连头都没回。
克莱恩看着精神小伙消失的背影，又盯着那个绿色信箱看了几秒钟，确认档案袋已经被投进去。
这才转身，压低帽檐，混入人行道上稀疏的人流中，很快也消失了踪影。
精神小伙不知道的是，在那个牛皮纸档案袋的右下角，一个极其不起眼的角落，用铅笔轻轻写着一个看似随意的数字组合——REF-739-X21。
而这个编号，将会在不久后，成为引爆中情局内部一颗重磅炸弹的引信。
次日的清晨，八点刚过，花生炖联合车站早已经开始忙碌起来。
西装革履的商务人士、拖着行李的旅客、穿着制服的铁路工作人员…人潮涌动。
广播里不时传来列车到发的信息，夹杂着脚步声和谈话声，充满了大都市清晨的活力。
克莱恩再次出现了，今天他换了一身看起来更体面些的灰色西装，打着领带，手里提着一个常见的黑色公文包。
看起来就像无数个赶早班通勤火车进入花生炖的正府雇员或者律师。
他的脸上经过些许修饰，显得比实际年龄苍老一些，眼神也更加疲惫，完美地融入了周围的环境。
克莱恩没有在大厅过多停留，而是径直走向车站内相对僻静的一处角落。
这里并排设置着几个深蓝色的金属邮箱，邮箱上方有清晰的标识区分，“普通邮件”和“联邦机构邮件/官方公务”。
后者由米酱邮政局专人负责收取和押运，中途享有免检特权，以确保正府机构间通信的安全和效率。
克莱恩的目光快速扫过周围，寻找着他的目标。
很快，他看到了一个符合要求的人，那是一个蜷缩在暖气通风口附近、裹着破旧毯子的老年流浪汉。
老人头发花白杂乱，脸上布满皱纹和污垢，眼神浑浊，身边放着一个装了几个空瓶子的塑料袋。
克莱恩走过去，从西装内袋里掏出钱包，再次取出了一张十米币的钞票。
他蹲下身，让视线和老人平行。
“早上好，先生。”
克莱恩的声音平和，甚至带着一丝礼貌。
老人被惊醒，茫然地抬起头，看到克莱恩手里的钞票，浑浊的眼睛里闪过一丝渴望和疑惑。
“有个小忙想请你帮一下。”
克莱恩将钞票递到老人面前，同时从公文包里拿出另一个同样没有任何标记的牛皮纸档案袋，比昨天那个稍薄一些。
“看到那边的蓝色邮箱了吗？标着‘联邦机构邮件’的那个。”
老人顺着他的目光看去，点了点头，嘴唇哆嗦着，似乎想说什么。
克莱恩继续用缓慢清晰的语气说道。
“你帮我把这个袋子，投进那个联邦邮箱里，投进去，这十块钱就是你的酬劳。”
“很简单，对吧？”
老人看了看钞票，又看了看邮箱，最后目光回到克莱恩脸上，似乎在判断这是不是某种恶作剧。
十米币足够他吃好几顿饱饭了，甚至还能找个便宜的旅馆住一晚。
最终，渴望金钱的本能压过了疑虑。
老人伸出颤抖、布满老茧的手，接过了钞票和档案袋，紧紧攥住，仿佛怕它们飞走。
“投…投进去就行？”
老人的声音沙哑干涩。
“对，投进去就行，然后你就忘了这事。”
克莱恩站起身，整理了一下西装。
“祝你今天好运。”
说完，他没有再看老人，提着公文包，像其他匆忙的旅客一样，快步向车站出口走去。
老人看着克莱恩走远，又低头看了看手里的东西。
他挣扎着站起身，裹紧破毯子，蹒跚地走向那排蓝色的邮箱。
他辨认了一下，找到那个标着“联邦机构邮件”的投递口，费力地将手里的牛皮纸档案袋塞了进去。
做完这一切，老人像是耗尽了力气，又慢慢挪回原来的角落，蜷缩起来，将那张十米币的钞票小心翼翼地藏进贴身的衣袋里，脸上露出一丝满足的神情。
老人投递的那个档案袋上，收件人一栏清晰地用打字机打着“中央情报局 信息分析处”，下方是一行编号。
“739”。
这个编号，并不是随意编写，而是中情局曾在某些内部指引或半公开渠道中隐晦使用过的、用于标识“高优先级民间信息”的特殊编码之一。
它就像一把特殊的钥匙，注定会开启一扇通往未知和风暴的大门。
两份来自同一源头、通过不同渠道、看似匿名投递的“礼物”，已然就位。
它们正静静地躺在各自的信箱里，等待着被收取、被发现，然后像两颗投入平静水面的石子。
在中情局内部，乃至更广阔的世界里，激起无法预料的涟漪。
空气中的闷热感依旧，但比起酒馆里混杂的气味，多了几分清爽。
街道上行人寥寥，只有偶尔一辆老式的福特或者雪佛兰汽车拖着尾灯的光芒缓缓驶过。
路灯发出昏黄的光晕，吸引着几只飞蛾不知疲倦地扑打着。
远处传来火车经过的汽笛声，悠长而寂寞，更衬托出夜晚的宁静。
典型的60年代米酱小镇夜晚景象。
克莱恩沿着人行道不紧不慢地走着，皮鞋踩在水泥地上发出轻微的嗒嗒声。
走了大约一百多米，他在一根老旧的路灯杆下停住脚步。
路灯的光线在他脸上投下明明暗暗的阴影，从口袋里摸出一包香烟，抽出一根叼在嘴上，又拿出一个镀铬的打火机，“啪”地一声点燃。
深吸了一口，辛辣的烟雾涌入肺部，让克莱恩紧绷的神经稍微松弛了一些。
他看似随意地拿出刚才老杰克找给他的零钱，手指在几张纸币和硬币中看似无意地翻检着。
很快，他的指尖触碰到了一张和其他纸币质感略有不同的纸条，它被巧妙地折叠并混在了零钱之中。
克莱恩借着路灯的光亮，迅速且隐蔽地展开纸条。
上面只有一个用打字机打出的地址，位于花生炖特区的一个偏僻街区。
他的目光死死地盯着那个地址，夹着香烟的手指微微颤抖了一下。
“武器吗…”
“而且，很可能就掌握在那个神秘的复兴军手里…”
克莱恩缓缓吐出一口浓白的烟雾，烟雾在昏黄的路灯下缭绕、变形，仿佛一个个狰狞的鬼影。
“呵呵…”
克莱恩发出一声意义不明的低笑，声音沙哑而干涩，带着无尽的嘲讽。
倭国那两座城市的毁灭，还有后续的调查，各种数据在他脑海里闪现。
他太了解了，正因为了解，才让他感到无尽的恐惧。
“潘多拉的盒盖…是要真的被彻底打开了吗？”
他将烟头扔在地上，用鞋底狠狠碾灭，仿佛要碾碎某种不安的预兆。
然后，他将纸条紧紧攥在手心里，环顾四周，确认无人注意后，快步融入了弗吉尼亚州的夜色之中，背影很快消失在街道的拐角。
克莱恩的步伐看似平稳，但只有他自己知道，他的内心正掀起何等惊涛骇浪。
——
三天后，花生炖特区。
夏日的阳光炙烤着沥青路面，空气微微扭曲，带着汽车尾气和城市特有的燥热气息。
在杜邦环岛附近一条相对安静的辅路上，一个身影不紧不慢地踱着步。
此人戴着一顶略显破旧的棒球帽，帽檐压得很低，脸上架着一副遮住了半张脸的廉价墨镜，身上穿着一件与这个季节稍显不合的深色夹克，领子竖起。
这副打扮在人群中也并不算特别突兀，只是巧妙地模糊了他的年龄和显着特征。
这正是经过简单伪装的克莱恩。
克莱恩的目光看似随意地扫过街道两侧，最终停留在一个不起眼的绿色铁皮信箱上。
信箱固定在墙上，没有任何显眼的标识，只在投递口下方有一行几乎难以察觉的小字——商业咨询收件箱。
但这正是中情局设置的众多“非正式信息接收点”之一，内部人员都知道。
这个位于杜邦环岛附近的信箱，专门用于接收那些无法或者不愿通过正式渠道传递的匿名情报。
克莱恩没有直接靠近信箱，他靠在街对面一家已经关门的书店门廊的阴影里，看似在等待什么人，目光却如同猎鹰般搜寻着合适的目标。
很快，一个目标进入了他的视线。
那是一个年轻的黑人精神小伙，大约十八九岁，穿着一件色彩鲜艳、略显宽大的篮球背心，下身是肥大的牛仔裤和磨损严重的篮球鞋。
小伙歪戴着棒球帽，耳朵里塞着耳机，身体随着听不见的节奏微微晃动，正漫无目的地在街上闲逛，眼神里带着这个年纪特有的迷茫和一丝对周遭的不耐烦。
克莱恩深吸一口气，调整了一下墨镜，穿过街道，径直走向那个年轻人。
“嘿，伙计。”
克莱恩开口，声音刻意压得有些低沉沙哑。
精神小伙被吓了一跳，摘下一边耳机，警惕地打量着眼前这个打扮有点古怪的白人男子。
“干嘛？”
他的语气充满了戒备和不客气。
克莱恩从夹克口袋里掏出一张十米币的钞票，用手指夹着，在精神小伙眼前晃了晃。
“有个轻松的活，赚点零花钱，干不干？”
十米币在这个年代对于这样一个街头精神小伙来说，可不是小数目。
小伙子的眼睛立刻亮了一下，但警惕性并未完全消除。
“什么活？违法的事我可不干。”
他嘴上这么说，眼睛却死死盯着那张钞票。
“简单得很。”
克莱恩可不管这个精神小伙睁着眼睛说着丧良心的话，用下巴指了指街对面的那个绿色信箱。
“看到那个绿色的信箱了吗？你帮我把这个…”
说到这，他另一只手从夹克内袋里拿出一个没有任何标记的牛皮纸档案袋。
“投进去就行了，投进去，这十块钱就是你的了，怎么样？”
小伙子看了看信箱，又看了看克莱恩手里的档案袋和钞票，脸上露出怀疑的神色。
“就这？就这么简单？你干嘛不自己去投？”
他是黑，但不傻，感觉这事有点蹊跷。
克莱恩早就准备好了说辞，他耸了耸肩，露出一副无奈又有点尴尬的表情。
“唉，别提了，我跟里面那家咨询公司有点小纠纷，不想让他们知道是我寄的材料。”
“你就帮个小忙，神不知鬼不觉地扔进去，对你没任何影响，还能赚十块钱，够你看好几场电影了，不是吗？”
他的语气听起来很诚恳，像是个遇到麻烦的普通生意人。
精神小伙犹豫了一下，可十米币的诱惑力实在太大，飞快地扫视四周，觉得这光天化日之下，只是投个信应该也没什么大不了的。
最终，他还是伸出了黑手，一把抓过钞票和档案袋，嘟囔道。
“行吧，就这么说定了，投进去就行，对吧？”
“对，投进去就行，然后你就走你的，忘了这事。”
克莱恩强调道。
“知道了。”
小伙子把十米币钞票塞进裤兜，手里捏着档案袋，左右看了看车辆，快步穿过街道。
他走到绿色信箱前，再次警惕地回头看了克莱恩一眼，克莱恩依旧站在街对面阴影里，对他微微点头。
见此，精神小伙像是扔垃圾一样，迅速将档案袋塞进了投递口。
做完这一切，小伙子像是完成了什么重大任务，立刻转身，拉上帽子，双手插兜，脚步飞快地消失在街道的另一头，连头都没回。
克莱恩看着精神小伙消失的背影，又盯着那个绿色信箱看了几秒钟，确认档案袋已经被投进去。
这才转身，压低帽檐，混入人行道上稀疏的人流中，很快也消失了踪影。
精神小伙不知道的是，在那个牛皮纸档案袋的右下角，一个极其不起眼的角落，用铅笔轻轻写着一个看似随意的数字组合——REF-739-X21。
而这个编号，将会在不久后，成为引爆中情局内部一颗重磅炸弹的引信。
次日的清晨，八点刚过，花生炖联合车站早已经开始忙碌起来。
西装革履的商务人士、拖着行李的旅客、穿着制服的铁路工作人员…人潮涌动。
广播里不时传来列车到发的信息，夹杂着脚步声和谈话声，充满了大都市清晨的活力。
克莱恩再次出现了，今天他换了一身看起来更体面些的灰色西装，打着领带，手里提着一个常见的黑色公文包。
看起来就像无数个赶早班通勤火车进入花生炖的正府雇员或者律师。
他的脸上经过些许修饰，显得比实际年龄苍老一些，眼神也更加疲惫，完美地融入了周围的环境。
克莱恩没有在大厅过多停留，而是径直走向车站内相对僻静的一处角落。
这里并排设置着几个深蓝色的金属邮箱，邮箱上方有清晰的标识区分，“普通邮件”和“联邦机构邮件/官方公务”。
后者由米酱邮政局专人负责收取和押运，中途享有免检特权，以确保正府机构间通信的安全和效率。
克莱恩的目光快速扫过周围，寻找着他的目标。
很快，他看到了一个符合要求的人，那是一个蜷缩在暖气通风口附近、裹着破旧毯子的老年流浪汉。
老人头发花白杂乱，脸上布满皱纹和污垢，眼神浑浊，身边放着一个装了几个空瓶子的塑料袋。
克莱恩走过去，从西装内袋里掏出钱包，再次取出了一张十米币的钞票。
他蹲下身，让视线和老人平行。
“早上好，先生。”
克莱恩的声音平和，甚至带着一丝礼貌。
老人被惊醒，茫然地抬起头，看到克莱恩手里的钞票，浑浊的眼睛里闪过一丝渴望和疑惑。
“有个小忙想请你帮一下。”
克莱恩将钞票递到老人面前，同时从公文包里拿出另一个同样没有任何标记的牛皮纸档案袋，比昨天那个稍薄一些。
“看到那边的蓝色邮箱了吗？标着‘联邦机构邮件’的那个。”
老人顺着他的目光看去，点了点头，嘴唇哆嗦着，似乎想说什么。
克莱恩继续用缓慢清晰的语气说道。
“你帮我把这个袋子，投进那个联邦邮箱里，投进去，这十块钱就是你的酬劳。”
“很简单，对吧？”
老人看了看钞票，又看了看邮箱，最后目光回到克莱恩脸上，似乎在判断这是不是某种恶作剧。
十米币足够他吃好几顿饱饭了，甚至还能找个便宜的旅馆住一晚。
最终，渴望金钱的本能压过了疑虑。
老人伸出颤抖、布满老茧的手，接过了钞票和档案袋，紧紧攥住，仿佛怕它们飞走。
“投…投进去就行？”
老人的声音沙哑干涩。
“对，投进去就行，然后你就忘了这事。”
克莱恩站起身，整理了一下西装。
“祝你今天好运。”
说完，他没有再看老人，提着公文包，像其他匆忙的旅客一样，快步向车站出口走去。
老人看着克莱恩走远，又低头看了看手里的东西。
他挣扎着站起身，裹紧破毯子，蹒跚地走向那排蓝色的邮箱。
他辨认了一下，找到那个标着“联邦机构邮件”的投递口，费力地将手里的牛皮纸档案袋塞了进去。
做完这一切，老人像是耗尽了力气，又慢慢挪回原来的角落，蜷缩起来，将那张十米币的钞票小心翼翼地藏进贴身的衣袋里，脸上露出一丝满足的神情。
老人投递的那个档案袋上，收件人一栏清晰地用打字机打着“中央情报局 信息分析处”，下方是一行编号。
“739”。
这个编号，并不是随意编写，而是中情局曾在某些内部指引或半公开渠道中隐晦使用过的、用于标识“高优先级民间信息”的特殊编码之一。
它就像一把特殊的钥匙，注定会开启一扇通往未知和风暴的大门。
两份来自同一源头、通过不同渠道、看似匿名投递的“礼物”，已然就位。
它们正静静地躺在各自的信箱里，等待着被收取、被发现，然后像两颗投入平静水面的石子。
在中情局内部，乃至更广阔的世界里，激起无法预料的涟漪。