归家那刻她方彻悟：至亲的凌迟从不需刀刃，只一句“想噎死我吗”便够，而他们吞吃她的姿态，竟与吞咽那碗干硬米饭无异。
七月的城市像一块被过度使用的铁砧，在骄阳下泛着白热化的光。下午四点半，日头最毒辣的劲头刚过，空气里浮动的仍是沉甸甸、黏糊糊的热。林薇提着一个鼓囊囊的保温袋，脊背上一道深色的汗迹正缓慢地向下蜿蜒，布料紧贴着皮肤，摩擦得有些刺痒。
她走在去往父母家的那条老巷里。路旁的香樟树叶蔫蔫地耷拉着，纹丝不动。鞋底踩在滚烫的水泥地上，几乎能感到那股热气穿透薄薄的鞋底。其实有公交车可以直达巷口，但她看着手机上那笔刚刚划出去给母亲买药的转账记录，犹豫了一下，还是选择了步行。十五分钟，省下的几块钱能变成明天早餐的一个包子，或者给保温袋里的粥再加一道稳妥的密封。她盘算着，脚步加快，生怕那粥凉了，又生怕那菜焖得过了火候。
保温袋很沉，一边是焖得烂软的粥，一边是清炒的小菜，特意少油少盐，适合老人肠胃。土豆丝她焯水的时间比平时长了一倍，就怕父亲牙口不好，嫌生硬。
巷子两侧是些老旧的单元楼，墙皮斑驳，偶尔有空调外机嗡嗡地喘着粗气，排出更多浑浊的热风。几个老人坐在树荫下的小凳上，摇着蒲扇，目光迟缓地追随着她这个陌生的熟客。林薇微微颔首，算是打过招呼，心头却莫名掠过一丝窘迫，仿佛自己这略显狼狈的孝心，不该被旁人看了去。
终于到了那扇熟悉的墨绿色铁门前。门漆剥落得厉害，露出里面暗红的铁锈。她放下袋子，腾出手，深吸了一口燥热的空气，才敲响了门。
里面传来窸窸窣窣的脚步声，门开了。母亲站在门后，花白的头发有些蓬乱，穿着件洗得发白的旧汗衫。她没看林薇，视线先落在那个鼓鼓的保温袋上，嘴里嘟囔了一句：“这么晚，还以为不来了。”
声音不高，却像一根小刺，轻轻扎了一下。林薇挤出一个笑，侧身挤进门：“天热，路上不好走。粥还烫着呢。”
父亲正坐在客厅那把吱呀作响的藤椅里，对着电视机里咿咿呀呀的戏曲频道，眼皮都没抬一下，只从鼻子里哼出一声短促的气音，算是对她到来的全部回应。
逼仄的客厅混杂着陈旧家具、饭菜和某种老年人身上特有的微涩气味，窗户只开了小小一缝，闷热更胜外面。林薇熟门熟路地走进厨房，拿出碗筷。瓷碗磕碰在桌上，发出清脆的响声。
“爸，妈，快趁热吃吧。”她摆好饭菜。粥熬得稠糯，几样小菜清爽可口，那盘土豆丝，她特意又对着光看了看，确认近乎透明，软烂无疑。
母亲先坐下来，拿起勺子，几乎是迫不及待地舀了一大口粥送进嘴里，腮帮子立刻鼓囊起来。父亲也慢腾腾地挪到桌边，目光扫过菜盘，眉头习惯性地蹙着，然后拿起筷子，精准地夹起一大撮土豆丝。
房间里一时间只剩下咀嚼声、吞咽声，和电视机里不成不淡的锣鼓点。林薇站在桌边，看着两颗花白的头颅几乎埋在碗里，谁也没有抬头看她一眼，谁也没有问一句——“你吃过了吗？”或者——“这么热的天，你也歇歇。”
汗水顺着她的鬓角流下来，滴进衣领。她抬手擦了擦，喉咙里干得发紧。来回走了近二十分钟，又在这蒸笼一样的屋子里站着，体力有些透支，胃里也开始空落落地提醒她。但她没动，只是看着，一种熟悉的、微凉的期待像水下的暗礁，沉默地等待着或许根本不会出现的触碰。
母亲最先吃完。她把碗底最后几粒米刮干净，勺子“当啷”一声丢回空碗里，咂了咂嘴。然后，她抬起头，目光掠过林薇汗湿的额角，最终落在那只盛粥的保温桶上，眉头拧了起来。
“这粥，”她开口，声音干巴巴的，没有一丝润泽，“煮得太干了，硌嗓子。下回多放点水。”
林薇感觉自己的嘴唇动了动，似乎想解释火候、水量，或者仅仅是说一声“好”，但所有的话都堵在喉咙里，变成一块坚硬的石头。她看着母亲说完便站起身，走到水壶边倒水，仿佛刚才只是评价今日天气，与她这个辛苦熬粥又徒步送来的人，毫无关系。
紧接着，父亲也放下了筷子。他的盘子彻底空了，菜汁都没剩下。他用筷子头不耐烦地敲了敲那只空菜盘的边缘，发出“叮叮”的脆响，吸引了屋里其他两人的注意——如果电视机能算一个的话。
他的目光鹰隼一样投向林薇，带着一种赤裸裸的谴责，仿佛她端来的不是一盘炒土豆丝，而是一盘毒药。
“这土豆，”他声音粗嘎，每个字都像石头子砸出来，“根本没煮熟！硬芯儿！跟你说了多少次火候火候，存心想噎死我是不是？啊？”
“想噎死我吗？”
那五个字，像五根烧红的铁钉，猝不及防地、精准无比地钉进了林薇的耳膜。
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空气似乎凝滞了。电视里老生的唱腔陡然拔高，尖利得刺耳。母亲喝水的吞咽声咕咚作响。
林薇站在原地，一动不动。额头上还没擦掉的汗珠变得冰凉。她看着父亲那张因不满而扭曲的、理直气壮的脸，又看向母亲漠然的侧影。胸腔里那颗东西，先是猛地一缩，疼得尖锐，随即竟古怪地麻木了，像被瞬间冻僵。
她忽然想起了弟弟林强。想起上次他来，大概是半年前，放下两箱牛奶，坐了不到十分钟，接了个电话就匆匆走了。父亲当时也抱怨了牛奶牌子不对味，弟弟只是笑嘻嘻地拍拍父亲肩膀：“有的喝就不错啦，挑三拣四。”然后毫无负担地离开了。弟媳更是常年神隐，只在过年时露面一小时，礼物精美而疏远。
为什么他们不来？
这个念头第一次如此清晰、如此冰冷地砸进她的脑海，不再是以往那种带着怨气的揣测，而是一个接近真相的、残酷的答案。
她没说话。也没有像过去无数次那样，试图解释、辩白，或者挤出笑容承诺“下次注意”。她只是沉默地走上前，开始收拾碗筷。
动作机械，指尖碰到油腻的碗壁，一阵反胃。陶瓷碰撞的声音在死寂的客厅里显得格外惊心。父母看着她，似乎有些意外于这沉默，但谁也没有再开口。父亲重新把注意力投向电视机，母亲则开始摸索着找她的老花镜。
收拾停当，把保温桶和饭盒重新装回袋子里，林薇低声说：“爸，妈，我走了。”
“嗯。”母亲从鼻子里应了一声。父亲挥了挥手，像驱赶一只碍眼的飞虫。
她拧开门把手，跨出去，再轻轻带上。厚重的铁门“咔哒”一声合拢，将屋里那片令人窒息的沉闷与评价彻底隔绝在身后。
楼道里阴凉一些，但空气污浊。她一步一步往下走，脚步声在空荡的楼梯间回响。
走出单元门，灼热的阳光轰地一下再次包裹了她，像一头蛰伏的猛兽。她眯起眼，站在那儿，有几秒钟的完全茫然。巷子里那个摇蒲扇的老人已经不见了，只剩空凳。世界暴露在白花花的炙烤下，无比清晰，又无比虚幻。
手里的保温袋似乎比来时更沉，坠得她胳膊生疼。那里面，曾经装满热腾腾心意的容器，现在只剩下油腻的空荡和两句冰冷的指责。
“煮得太干了。”
“想噎死我吗？”
它们在她脑子里循环播放，声音越来越大，逐渐压过了街上的车流噪音。她开始往前走，脚步有些虚浮，深一脚浅一脚，像个蹒跚学步的孩子，或是醉汉。
她想起小时候，弟弟碗里永远比她的多一个荷包蛋，理由是“男孩要长身体”。她若看一眼，母亲就会说：“丫头片子吃那么多有什么用？”
她想起高考那年，她发烧，父亲说：“就你事多，娇气！考不上赶紧进厂打工。”
她想起第一次领工资，给家里买了台新电视，父亲研究了半天遥控器，最后说：“又乱花钱，肯定是被促销员骗了，这牌子没见过。”
她想起无数次，她兴冲冲地分享快乐，得到的是一盆冷水；她小心翼翼地倾诉烦恼，换来的是“就你脆弱”、“别人怎么都没事”；她付出十分，被视作理所当然；若有半分疏漏，便是万劫不复的错处。
那些瞬间，曾经像细小的沙粒，摩擦着，落下，被时间掩埋。她从未真正去清理过，只以为那是家庭常态，甚至埋怨自己不够懂事、不够忍耐。
可就在刚才，那两句轻飘飘的、甚至不带多少恶意的评价，像最终落下的铡刀，斩断了她心里那根早已不堪重负的弦。
不是愤怒，不是委屈，是一种冰冷的、彻底的悟。
她一直试图蒸煮一份名为“亲情”的粥，火候、水量、材料，斟酌了又斟酌，付出了能付出的一切，捧到他们面前。他们吞咽下去，汲取养分，维持生命，然后挑剔：“太干”、“太硬”、“想噎死我”。
他们咀嚼她的关心，吞咽她的付出，消化她的情感，用她滋养老去的生命，却从未真正看见、尝出那碗粥里，她倾注的血肉和温度。
他们吞噬她，与吞咽那碗米饭，并无不同。都是维持生存的本能，都是理所应当的索取，都是食罢即忘的寻常。
弟弟和弟媳，或许早就看清了这吞噬的无底与冰凉，所以及时抽身，远远避开，落得清净。只剩她，这个不够聪明、渴望被看见、被认可的傻瓜，还一遍遍把自己送上去，主动将心肺摊开，供他们无声地撕咬、消耗。
最深的绝望不是咆哮，是吞咽无声。
她停下脚步，扶住巷口一棵滚烫的香樟树干，胃里一阵剧烈的翻搅。她干呕了几下，什么也没吐出来，只有生理性的泪水被逼出了眼眶，瞬间就被热风吹干。
她抬起头，望向城市被热浪扭曲的天空，灰蒙蒙的，没有一丝云。阳光刺得眼睛生疼。
手里，那个装着空饭盒的袋子，沉甸甸地坠着。她忽然明白了，那里面装着的，不只是空碗空盘。
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是她这些年被无声咀嚼、吞咽、消化掉后，剩下的，冰冷残渣。
林薇深吸一口气，缓缓放下扶着树干的手。她看着手中沉重的保温袋，眼神逐渐坚定。她不再是那个任人索取、默默忍受的女儿了。她转身，朝着与回家相反的方向走去。她来到一家小餐馆，点了一份自己最爱吃的菜和一碗热气腾腾的米饭。坐在温馨的餐馆里，她大口吃着，眼泪却又不自觉地流了下来。但这次，不是委屈，而是对自己的心疼和释怀。
从那之后，林薇不再频繁地给父母送粥送菜，也不再一味地满足他们的要求。父母起初会抱怨，但她只是淡淡地回应。
她开始把更多的时间和精力放在自己身上，努力工作，享受生活。她知道，真正的亲情不该是无尽的索取和伤害，她要为自己而活，去寻找属于自己的温暖和幸福。
日子一天天过去，林薇的生活有了新的色彩。她报名参加了绘画班，在画笔的舞动中释放内心的情感。一次画展上，她的画作得到了一位知名画家的赞赏，邀请她加入工作室。
林薇的事业开始有了起色，她脸上的笑容也越来越多。而她的父母，见她不再像以前那样顺从，开始四处跟亲戚抱怨。亲戚们听了，纷纷指责林薇不孝。林薇只是笑笑，并不多做解释。
直到有一天，父亲突发疾病住院。母亲手忙脚乱地给林薇打电话，声音里满是焦急和无助。林薇赶到医院，看着病床上虚弱的父亲，心中五味杂陈。
她没有像以前那样忙前忙后，只是平静地安排好住院事宜。这一次，她清楚自己的付出要有底线，亲情不应再成为束缚她的枷锁。在照顾父亲的过程中，她也坚守着自己的生活节奏，不再一味牺牲自己。
喜欢我的故事里有你
七月的城市像一块被过度使用的铁砧，在骄阳下泛着白热化的光。下午四点半，日头最毒辣的劲头刚过，空气里浮动的仍是沉甸甸、黏糊糊的热。林薇提着一个鼓囊囊的保温袋，脊背上一道深色的汗迹正缓慢地向下蜿蜒，布料紧贴着皮肤，摩擦得有些刺痒。
她走在去往父母家的那条老巷里。路旁的香樟树叶蔫蔫地耷拉着，纹丝不动。鞋底踩在滚烫的水泥地上，几乎能感到那股热气穿透薄薄的鞋底。其实有公交车可以直达巷口，但她看着手机上那笔刚刚划出去给母亲买药的转账记录，犹豫了一下，还是选择了步行。十五分钟，省下的几块钱能变成明天早餐的一个包子，或者给保温袋里的粥再加一道稳妥的密封。她盘算着，脚步加快，生怕那粥凉了，又生怕那菜焖得过了火候。
保温袋很沉，一边是焖得烂软的粥，一边是清炒的小菜，特意少油少盐，适合老人肠胃。土豆丝她焯水的时间比平时长了一倍，就怕父亲牙口不好，嫌生硬。
巷子两侧是些老旧的单元楼，墙皮斑驳，偶尔有空调外机嗡嗡地喘着粗气，排出更多浑浊的热风。几个老人坐在树荫下的小凳上，摇着蒲扇，目光迟缓地追随着她这个陌生的熟客。林薇微微颔首，算是打过招呼，心头却莫名掠过一丝窘迫，仿佛自己这略显狼狈的孝心，不该被旁人看了去。
终于到了那扇熟悉的墨绿色铁门前。门漆剥落得厉害，露出里面暗红的铁锈。她放下袋子，腾出手，深吸了一口燥热的空气，才敲响了门。
里面传来窸窸窣窣的脚步声，门开了。母亲站在门后，花白的头发有些蓬乱，穿着件洗得发白的旧汗衫。她没看林薇，视线先落在那个鼓鼓的保温袋上，嘴里嘟囔了一句：“这么晚，还以为不来了。”
声音不高，却像一根小刺，轻轻扎了一下。林薇挤出一个笑，侧身挤进门：“天热，路上不好走。粥还烫着呢。”
父亲正坐在客厅那把吱呀作响的藤椅里，对着电视机里咿咿呀呀的戏曲频道，眼皮都没抬一下，只从鼻子里哼出一声短促的气音，算是对她到来的全部回应。
逼仄的客厅混杂着陈旧家具、饭菜和某种老年人身上特有的微涩气味，窗户只开了小小一缝，闷热更胜外面。林薇熟门熟路地走进厨房，拿出碗筷。瓷碗磕碰在桌上，发出清脆的响声。
“爸，妈，快趁热吃吧。”她摆好饭菜。粥熬得稠糯，几样小菜清爽可口，那盘土豆丝，她特意又对着光看了看，确认近乎透明，软烂无疑。
母亲先坐下来，拿起勺子，几乎是迫不及待地舀了一大口粥送进嘴里，腮帮子立刻鼓囊起来。父亲也慢腾腾地挪到桌边，目光扫过菜盘，眉头习惯性地蹙着，然后拿起筷子，精准地夹起一大撮土豆丝。
房间里一时间只剩下咀嚼声、吞咽声，和电视机里不成不淡的锣鼓点。林薇站在桌边，看着两颗花白的头颅几乎埋在碗里，谁也没有抬头看她一眼，谁也没有问一句——“你吃过了吗？”或者——“这么热的天，你也歇歇。”
汗水顺着她的鬓角流下来，滴进衣领。她抬手擦了擦，喉咙里干得发紧。来回走了近二十分钟，又在这蒸笼一样的屋子里站着，体力有些透支，胃里也开始空落落地提醒她。但她没动，只是看着，一种熟悉的、微凉的期待像水下的暗礁，沉默地等待着或许根本不会出现的触碰。
母亲最先吃完。她把碗底最后几粒米刮干净，勺子“当啷”一声丢回空碗里，咂了咂嘴。然后，她抬起头，目光掠过林薇汗湿的额角，最终落在那只盛粥的保温桶上，眉头拧了起来。
“这粥，”她开口，声音干巴巴的，没有一丝润泽，“煮得太干了，硌嗓子。下回多放点水。”
林薇感觉自己的嘴唇动了动，似乎想解释火候、水量，或者仅仅是说一声“好”，但所有的话都堵在喉咙里，变成一块坚硬的石头。她看着母亲说完便站起身，走到水壶边倒水，仿佛刚才只是评价今日天气，与她这个辛苦熬粥又徒步送来的人，毫无关系。
紧接着，父亲也放下了筷子。他的盘子彻底空了，菜汁都没剩下。他用筷子头不耐烦地敲了敲那只空菜盘的边缘，发出“叮叮”的脆响，吸引了屋里其他两人的注意——如果电视机能算一个的话。
他的目光鹰隼一样投向林薇，带着一种赤裸裸的谴责，仿佛她端来的不是一盘炒土豆丝，而是一盘毒药。
“这土豆，”他声音粗嘎，每个字都像石头子砸出来，“根本没煮熟！硬芯儿！跟你说了多少次火候火候，存心想噎死我是不是？啊？”
“想噎死我吗？”
那五个字，像五根烧红的铁钉，猝不及防地、精准无比地钉进了林薇的耳膜。
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空气似乎凝滞了。电视里老生的唱腔陡然拔高，尖利得刺耳。母亲喝水的吞咽声咕咚作响。
林薇站在原地，一动不动。额头上还没擦掉的汗珠变得冰凉。她看着父亲那张因不满而扭曲的、理直气壮的脸，又看向母亲漠然的侧影。胸腔里那颗东西，先是猛地一缩，疼得尖锐，随即竟古怪地麻木了，像被瞬间冻僵。
她忽然想起了弟弟林强。想起上次他来，大概是半年前，放下两箱牛奶，坐了不到十分钟，接了个电话就匆匆走了。父亲当时也抱怨了牛奶牌子不对味，弟弟只是笑嘻嘻地拍拍父亲肩膀：“有的喝就不错啦，挑三拣四。”然后毫无负担地离开了。弟媳更是常年神隐，只在过年时露面一小时，礼物精美而疏远。
为什么他们不来？
这个念头第一次如此清晰、如此冰冷地砸进她的脑海，不再是以往那种带着怨气的揣测，而是一个接近真相的、残酷的答案。
她没说话。也没有像过去无数次那样，试图解释、辩白，或者挤出笑容承诺“下次注意”。她只是沉默地走上前，开始收拾碗筷。
动作机械，指尖碰到油腻的碗壁，一阵反胃。陶瓷碰撞的声音在死寂的客厅里显得格外惊心。父母看着她，似乎有些意外于这沉默，但谁也没有再开口。父亲重新把注意力投向电视机，母亲则开始摸索着找她的老花镜。
收拾停当，把保温桶和饭盒重新装回袋子里，林薇低声说：“爸，妈，我走了。”
“嗯。”母亲从鼻子里应了一声。父亲挥了挥手，像驱赶一只碍眼的飞虫。
她拧开门把手，跨出去，再轻轻带上。厚重的铁门“咔哒”一声合拢，将屋里那片令人窒息的沉闷与评价彻底隔绝在身后。
楼道里阴凉一些，但空气污浊。她一步一步往下走，脚步声在空荡的楼梯间回响。
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手里的保温袋似乎比来时更沉，坠得她胳膊生疼。那里面，曾经装满热腾腾心意的容器，现在只剩下油腻的空荡和两句冰冷的指责。
“煮得太干了。”
“想噎死我吗？”
它们在她脑子里循环播放，声音越来越大，逐渐压过了街上的车流噪音。她开始往前走，脚步有些虚浮，深一脚浅一脚，像个蹒跚学步的孩子，或是醉汉。
她想起小时候，弟弟碗里永远比她的多一个荷包蛋，理由是“男孩要长身体”。她若看一眼，母亲就会说：“丫头片子吃那么多有什么用？”
她想起高考那年，她发烧，父亲说：“就你事多，娇气！考不上赶紧进厂打工。”
她想起第一次领工资，给家里买了台新电视，父亲研究了半天遥控器，最后说：“又乱花钱，肯定是被促销员骗了，这牌子没见过。”
她想起无数次，她兴冲冲地分享快乐，得到的是一盆冷水；她小心翼翼地倾诉烦恼，换来的是“就你脆弱”、“别人怎么都没事”；她付出十分，被视作理所当然；若有半分疏漏，便是万劫不复的错处。
那些瞬间，曾经像细小的沙粒，摩擦着，落下，被时间掩埋。她从未真正去清理过，只以为那是家庭常态，甚至埋怨自己不够懂事、不够忍耐。
可就在刚才，那两句轻飘飘的、甚至不带多少恶意的评价，像最终落下的铡刀，斩断了她心里那根早已不堪重负的弦。
不是愤怒，不是委屈，是一种冰冷的、彻底的悟。
她一直试图蒸煮一份名为“亲情”的粥，火候、水量、材料，斟酌了又斟酌，付出了能付出的一切，捧到他们面前。他们吞咽下去，汲取养分，维持生命，然后挑剔：“太干”、“太硬”、“想噎死我”。
他们咀嚼她的关心，吞咽她的付出，消化她的情感，用她滋养老去的生命，却从未真正看见、尝出那碗粥里，她倾注的血肉和温度。
他们吞噬她，与吞咽那碗米饭，并无不同。都是维持生存的本能，都是理所应当的索取，都是食罢即忘的寻常。
弟弟和弟媳，或许早就看清了这吞噬的无底与冰凉，所以及时抽身，远远避开，落得清净。只剩她，这个不够聪明、渴望被看见、被认可的傻瓜，还一遍遍把自己送上去，主动将心肺摊开，供他们无声地撕咬、消耗。
最深的绝望不是咆哮，是吞咽无声。
她停下脚步，扶住巷口一棵滚烫的香樟树干，胃里一阵剧烈的翻搅。她干呕了几下，什么也没吐出来，只有生理性的泪水被逼出了眼眶，瞬间就被热风吹干。
她抬起头，望向城市被热浪扭曲的天空，灰蒙蒙的，没有一丝云。阳光刺得眼睛生疼。
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林薇深吸一口气，缓缓放下扶着树干的手。她看着手中沉重的保温袋，眼神逐渐坚定。她不再是那个任人索取、默默忍受的女儿了。她转身，朝着与回家相反的方向走去。她来到一家小餐馆，点了一份自己最爱吃的菜和一碗热气腾腾的米饭。坐在温馨的餐馆里，她大口吃着，眼泪却又不自觉地流了下来。但这次，不是委屈，而是对自己的心疼和释怀。
从那之后，林薇不再频繁地给父母送粥送菜，也不再一味地满足他们的要求。父母起初会抱怨，但她只是淡淡地回应。
她开始把更多的时间和精力放在自己身上，努力工作，享受生活。她知道，真正的亲情不该是无尽的索取和伤害，她要为自己而活，去寻找属于自己的温暖和幸福。
日子一天天过去，林薇的生活有了新的色彩。她报名参加了绘画班，在画笔的舞动中释放内心的情感。一次画展上，她的画作得到了一位知名画家的赞赏，邀请她加入工作室。
林薇的事业开始有了起色，她脸上的笑容也越来越多。而她的父母，见她不再像以前那样顺从，开始四处跟亲戚抱怨。亲戚们听了，纷纷指责林薇不孝。林薇只是笑笑，并不多做解释。
直到有一天，父亲突发疾病住院。母亲手忙脚乱地给林薇打电话，声音里满是焦急和无助。林薇赶到医院，看着病床上虚弱的父亲，心中五味杂陈。
她没有像以前那样忙前忙后，只是平静地安排好住院事宜。这一次，她清楚自己的付出要有底线，亲情不应再成为束缚她的枷锁。在照顾父亲的过程中，她也坚守着自己的生活节奏，不再一味牺牲自己。
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